November

Ich schreibe diese Zeilen am Samstag Nachmittag. Vor meinem Fenster mischen sich die Rufe eines riesigen Kranich-Schwarms mit Rasenmäherbrummen. Beides wirkt im November völlig deplatziert, aber die viel zu hohen Temperaturen (gerade 18°C) verwirren eben Zugvögel und Gartenbesitzer*innen gleichermaßen. Mich verwirrt nichts, es deprimiert nur. Der November ist Zeit des Erinnerns, Gedenkens, Trauerns und Begreifens.

Vor wenigen Tagen, am 9. November, fand das alljährliche Pogromnachtgedenken statt, an dem ich in den letzten Jahren wegen der Pandemie nicht teilgenommen hatte. So voll wie dieses Jahr habe ich den Aachener Synagogenplatz noch nie erlebt, die Zeitung schrieb von 300 Menschen. Es war, wie eigentlich immer, eine sehr gute, würdige und bewegende Veranstaltung. Nicht wie immer funktionierten Technik und Ablauf reibungslos, die vorgetragenen Texte und Beiträge waren beeindruckend, erschreckend und bedrückend, sogar die manchmal auffliegenden und rufenden Stare in den Bäumen schienen Teil der Dramaturgie zu sein. Das Publikum war über eineinhalb Stunden muxmäuschenstill.

Vielleicht waren diese Gedenkveranstaltung und die dort hergestellten Bezüge zu Orten und Gegebenheiten, die mir selbst so nah und vertraut sind, ein Anstoß für das Folgende. In den nächsten Tagen führte ich sowohl mit meinem Vater als auch mit meiner Mutter unglaublich interessante Gespräche über unsere Familiengeschichte. Die Fragen danach hatten mir schon lange unter den Nägeln gebrannt, jedoch hatte es nie gute Gelegenheiten gegeben, sie auszusprechen und die Antworten in der gebotenen Ausführlichkeit und Tiefe anzuhören. Jetzt gab es diese Gelegenheiten und ich ergriff sie dankbar beim Schopf.

Die Geschichte der Vorfahren meines Vaters (Jahrgang 1947) ist aufs Engste und Spannendste mit der deutschen Geschichte verwoben. Erster und Zweiter Weltkrieg, Inflation und Wirtschaftswunder, Höhen und Tiefen der letzten 150 Jahre bilden sich vielfach ab, Personen treten auf, die vor Euthanasie versteckt wurden, konservativste katholische Priester, die zu glühenden Antifaschisten wurden und sich selbst und ihre ganze Familie verstecken mussten, nur weil sie Gottesdienste für Gastarbeiter gehalten hatten, Lehrer, die sich selbst verleugneten, Homosexualität verschleierten und sich den Nazis anbiederten, um ihre Existenz zu retten und die sich oder Andere durch al die Anpassungen und Versteckspiele in den Wahnsinn trieben. Irrungen und Wirrungen quer durch Deutschland bekommen Eckpunkte, Stationen, Gesichter und Kontext.

Die Geschichte meiner Mutter (geboren Aschermittwoch 1949) ist kleinteiliger, familiärer, emotionaler. Hier gab es eine Vielzahl und Vielfalt von Täter*innen, unangenehmen Gestalten, unausgesprochenen Schicksalen. Kinder, die von Straßenbahnen überfahren wurden, Väter, die ihre Frauen im Kindbett alleinließen, um ihre Affären zu ppflegen, andere Frauen, deren Männer der spanischen Grippe erlagenn und die dann sechs Kinder alleine großzogen, und Frauen, die im mittleren Alter plötzlich eine körperliche Behinderung entwickelten und damit ihr gesamtes Umfeld zu terrorisieren begannen – überhaupt viele starke Frauen, im positiven wie im negativen Sinne. Und viele schweigende Männer, die mit ihren Nazi-Uniform-Fotos prahlten, unkritisch, still dominant und regimetreu. Ich verstehe das sehr negative Bild, das meine Mutter von Männern hat, wenn ich ihre Erfahrungswelt bedenke. Und ich verstehe die enorme Ambivalenz, manche vorgefasste Meinung und ihre dennoch aufrichtige Revision, wie ich sie bei meinem Vater zu beobachten glaube.

Ich bin dankbar für diese Gespräche und die Erkenntnisse daraus. Die Geschichten hatte ich fast alle schon das eine oder andere Mal gehört, aber erst die Wiederholung lässt sie einsickern, zu Verstehbarem werden. Die Großmutter meiner Mutter ist ein Schlüssel zum Verständnis meiner MS, denn ihre körperlichen Einschränkungen, trotz derer sie jeden Sonntag in die Kirche geschleift werden wollte, waren vermutlich genau das. Die Stiefgroßmutter meines Vaters und einer seiner Onkel werfen ein Schlaglicht auf den Umgang mit psychischen Erkrankungen und dem in der Familie lange vorherrschenden, sehr seltsamen Frauenbild. Die Puzzleteile fallen ineinander und ergeben einen Sinn, der mir Vieles klar macht und manche meiner frühesten Erinnerungen einzuordnen hilft.

Ein dreijähriges Kind versteht keine Ironie und keine großen Zusammenhänge, aber es nimmt Stimmungen und Atmosphären war. Aus solchen Dingen bestehen die Erinnerungen, die mir letztlich sogar erklären, was mich an Franz Kafkas Roman „Der Prozess“ gleichzeitig fasziniert und bis zum Anschlag irritiert hat. Es war diese düstere, sonderbare Atmosphäre im Dürener Haus meines Großonkels Peter, den ich nicht (bewusst) gekannt habe. In der Oberstufe im Deutsch-Leistungskurs musste ich die Figur der Leni interpretieren, die sich unbewusst mit der Tante Leni meines Vaters vereinte und zu ganz seltsamen Assoziationsketten führte. Die Echte Leni, die ich als kleines Kind noch bei Besuchen im Altenheim kennenlernte, war die Frau meines Großonkels, der die Ehe mit ihr nur zum Schein und aus Versorgungsgründen eingegangen war, um seine mutmaßliche Homosexualität zu verdecken und den Nazis gegenüber unverdächtig zu sein. Er musste mitmachen, wurde auch zum Täter, ohne als Schön- und Freigeist auch nur ansatzweise dahinterzustehen. Und weil er seine Haut während der Nazidiktatur auf diese Weise rettete, hatte er hinterher keine Chance mehr, in seinem Beruf als Lehrer zu arbeiten, während hohe Richter und Mediziner mit Nazivergangenheit einfach unbehelligt weitermachten.

Wenn Ihr Eltern habt, denen Ihr zuhören und Fragen stellen könnt, tut es um Himmels Willen, solange es geht. Es lohnt sich und jede Familie hat ihre Verstrickungen, birgt ihre Geheimnisse und Geschichten. Ich könnte ganze Bücher damit füllen, auch wenn sicher besser meine Eltern selbst das tun sollten, weil sie noch eine Stufe näher und zum Teil unmittelbar miterlebt haben, worum es in einem solchen Buch gehen würde. Familiengeschichten sind spannender als jedes abstrakte Geschichtsbuch, weil sie das große Ganze und das kleine, Persönliche miteinander verbinden. Sie erklären und dokumentieren so viel über uns selbst, holen eigene Charakterzüge und Eigenschaften aus ihrer verwirrenden und verworrenen Rätselhaftigkeit heraus und schaffen reihenweise Aha-Erlebnisse. Ihr werdet Euch selbst und viele Eurer Regungen und Gedanken besser verstehen.